Daquele tempo

Daquele tempo um resto de memórias a aflorarem-me à lembrança. E vejo no Carcavão um caminho a direito, quase perfeito. É de lajes, meticulosamente alinhadas e ajustadas umas às outras, ladeado pela levada, onde, por vezes, água a correr na limpidez dos meus olhos, vinda da poça lá ao cabo, quase no infinito da lonjura que a minha pequenez agigantava. E onde me ajoelhava a matar a sede com a concha das mãos, que enchia na corrente e levava aos lábios sequiosos. Tão fresquinha que até doía nos dentes e uma impressão esquisita a descer na garganta. E pessoas a regarem o renovo deitado à terra cheia de promessas, alguns meses antes. A Lídia, sempre atrasada, por via dos inúmeros motrecos herdados e só ela a tratar deles ao mesmo tempo do pai, o Ti Bernardino, que antes ainda dava umas passadas com umas muletas de madeira que segurava por debaixo dois ombros, nas covas dos braços. Mas que depois deixei de ver porque acamado no quarto de sacada para a rua. Ainda assim, ela perdida em conversas com quem encontrava aqui e acolá, lamentando-se da sua sorte ou recordando cenas de quando era nova e em vez dos lamentos alegrias e farturas, mas desperdiçando o tempo que lhe faltava... De maneira que, quase de noite já e ela ainda a caminho dos sítios onde um molho de erva ainda por cortar e os animais a esperarem por ela no curral. Pela ceia que tardava. A levada ainda lá está ao lado do caminho. Mas ambos enterrados em folhagens de décadas e arbustos que ali nasceram sem pedir licença, afogando histórias e memórias de outrora e das quais já muito poucos a lembrarem-se delas.

 Cleo